Depués de ocho años.... siempre quedan lágrimas

Gala de la Danza

 

Ayer tuve la oportunidad de asistir a la Gala Española de Danza Universal, que se organizó con motivo del Día de España en la Expo. Como se repite en el Teatro Principal mañana, a todos los que os guste la danza.... no dejéis pasar la oportunidad.

Os dejo aquí "Quien fuese abrigo", de Joan Manuel Serrat, que pone la banda sonora a una de las piezas artísticas que más emoción me han hecho sentir en toda mi vida.

 

 

No estoy para según quién

No debemos dejar que el fuego nos consuma... Como hace Rosana, hay que ver las cosas con alegría y energía

 

Odio

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tan hastiada del odio como ahíta estuve de amor.

Despierto cada mañana esperando alcanzar un último instante huero,

sin rencor,

en el que sólo su herencia trae de nuevo el amor.

Expo 2008

 

Es una boca grande, que se abre al mundo para alimentarse de sus deseos.

Es un pez multicolor cuyas escamas esconden letras de color azul.

Es un tapiz geométrico, sucesión de formas perfectas.

Es una sala de fiestas, con sus colores chillones y su música estridente.

Es un trozo de cielo, rojo y azul desvaído.

Es una cúpula inmensa, coronada de curvas y unión incierta de formas contrarias.

Es un pabellón completo, rotundo... perfecto.

 

Y la foto es de Miguel Ángel Latorre (Gracias, muchas gracias. Por la foto y por todo lo demás)

Belleza en la palabra

 

Paseando por la blogosfera acabo de leer un poema de Gerardo Omaña, "Preámbulo de un adiós", que se ha posado levemente sobre mi alma. Os transcribo sólo un par de versos y espero que acudáis a su blog para leer el resto.

 

 

PREÁMBULO DE UN ADIOS.

 

Te encontraré porque te espero en una espera larga
como largo es el tiempo en que te quiero.
Porque seremos lámpara y espejo, juntos los dos... en un
reflejo.

 

Enséñame el camino del olvido
para olvidar como te quiero..
..para olvidar mis sueños.

Sin esperanza

 

Hacía días que no visitaba el blog de Luisa y he encontrado una perla que describe muy bien mi estado de ánimo actual. En un post en el que se refiere a un libro de Andrés García Inda y Carmen Marcuello, "Conceptos para pensar el siglo XXI", reflexiona sobre la responsabilidad. Trascribo aquí el principio del post que podéis leer en su Pandeoro:

 

Tengo en mis manos un libro titulado "Conceptos para pensar el siglo XXI", coordinado por Andrés García Inda y Carmen Marcuello Servós y publicado por Los libros de la Catarata (2008). No he hecho más que empezar a leerlo, así que no sé exactamente cuál será el grado de acuerdo que tendré con su contenido, pero me encuentro de entrada con un primer capítulo, firmado por el propio García Inda y titulado "Los derechos de Robinson", en el que se toca el tema de la responsabilidad, un concepto que desde hace tiempo me ha preocupado. No son proposiciones novedosas, pero sí formuladas con claridad.

Transcribo unos párrafos:

"De todos modos, no corren buenos tiempos para la responsabilidad: la responsabilidad no es hoy día un valor en alza. Más bien todo lo contrario. Y de ahí que nuestra cultura de los derechos sea una cultura delegante, estatalista, individualista y "robinsoniana" de los derechos. Son derechos sin responsabilidad. Y es que en un mundo burocratizado y tecnocrático, la responsabilidad se difumina y se delega: desaparece. En lugar de ese "Todos somos responsables de todo y de todos", de Dostoievski, lo que impera es el "cada cual que se busque la vida", o el "a mi que me registren". Algunos sociólogos -como Zygmunt Bauman- han señalado algunas formas específicas a través de las cuáles la responsabilidad moral que está en el fundamento de nuestra vida social se difumina, se anula y desaparece. Y en el origen de esa difuminación están hechos que luego nos parecen monstruosos.

 

Luisa ha ilustrado este escrito con el trailer de la película de Alfonso Cuarón "Hijo de hombre". El trailer empieza con esta frase: "No puedo recordar realmente cuándo tuve, por última vez, una esperanza".

 

Así es como me siento últimamente. La reflexión sobre la falta de responsabilidad, unida a esa idea de desesperanza, describe muy bien mi estado de ánimo. Siendo como soy una persona habitualmente acostumbrada a responsabilizarse de sus actuaciones, vivo con el peso de una decisión que tomé hace ocho años y cuyas consecuencias pesan como una losa en mi día a día. Un hombre, al que ya no conozco salvo por sus peores intenciones, se niega a romper el vínculo que le unía mí. No sólo no quiere deshacer el lazo que nos ataba sino que sigue acosándome con sus presiones, prejuicios, censura, control..... Esa situación, que ha determinado mi presente como la marca de fuego que se graba en el flanco de una res, vive pareja a un momento laboral en el que la asunción de responsabilidades no sólo no se valora sino que además se penaliza.

 

Habitualmente un periodo de silencio interior me ayuda a procesar todo estos acontecimientos y a volver a la escena pública con fuerzas renovadas. Sin embargo, las reservas se agotan y, como el petróleo, cada vez se cotizan más caras. Sigo luchando pero el cansancio se apodera de mi y por eso "no puedo recordar realmente cuando tuve, por última vez, una esperanza".

El arroyo ha discurrido durante un año

El arroyo de Lamia nace de las entrañas más profundas de Atxueta, hasta donde se filtran las auas caidas sobre la Sierra de Aralar. Después recorre las laderas hasta derrarmarse en ambas vertientes. Esta Lamia siempre ha preferido la vertiente que se yergue sobre La Barranca. Lamia hunde sus raíces entre la hojarasca que cubre parte de las laderas interiores de la Sierra. Se esconce entre las hojas que protegieron el destierro de Teodosio de Goñi.

Pero Lamia ha cambiado este fin de semana de reino y ha visitado el valle de Benasque. Casi a los pies del Aneto, un recorrido por el valle que se abre tras el Congosto lecondujo al ibón de Batiselles. El cansancio de una caminata de más de tres horas pierde importancia cuando se sienta en el promontorio, en el centro del ibón, rodeada de grandes picos coronados de blanco y con los pies batiendo entre placas de hielo

Aun cuando los humanos rodean a Lamia, en su soledad, ha respirado el aire más puro y ha bebido del manantial más limpio. Llenando su corazón con la contemplación del más bello paisaje, ha puesto fin a su ausencia.

A pesar de que no siempre puede visitar a todos sus amigos, tratará de mantener vivo este blog, que tanta satisfacción le produce y tanta compañía le brinda. A todos, cuando se acaba de cumplir el primer año de vida de este blog, muchas gracias por haber aguardado al borde del camino su regreso.

Nostalgia

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Con la levedad de una pluma,

como el polvo se posa a contraluz,

con la suavidad de un beso.

Así llega la nostalgia.

Se pega a la piel

instalándose en tu ausencia.

Alter Ego

He visto a Lamia suspirando junto al arroyo. La luz, que se filtra por entre los árboles, se refleja en los cabellos que ella peina una y otra vez con la mirada perdida en el vacío. La humedad se derrama en lágrimas sobre el hayedo.

Su alter ego sigue sin tiempo. No hay momentos para la reflexión. Porque pensar induce a la lucha.... y está derrotada.

Sin tiempo

Quiero daros las gracias a todos los que seguis viniendo por aquí. No tengo tiempo para Lamia porque su alter ego está ocupado en otros asuntos. No tengo tiempo para reflexionar ni para escribir: el día a día me supera. Os echo de menos porque tampoco puedo visitaros. Espero que esto sea pasajero y que pronto pueda recuperar mis buenas costumbres.

Un poco de música para el finde

Quería ofreceros un poquito de música para el finde pero, con tengo últimamente el blog un poco descalabrado y parece ser que no os puedo poner el video pegado en el post así que si queréis, pinchad aquí y podréis escuchar una canción de Elvis Presley que me encanta: In the ghetto.

 

AS THE SNOW FLIES ON A COLD AND GRAY CHICAGO MORNIN’ A POOR LITTLE BABY CHILD IS BORN IN THE GHETTO AND HIS MAMA CRIES ’CAUSE IF THERE’S ONE THING THAT SHE DON’T NEED IT’S ANOTHER HUNGRY MOUTH TO FEED IN THE GHETTO PEOPLE, DON’T YOU UNDERSTAND THE CHILD NEEDS A HELPING HAND OR HE’LL GROW TO BE AN ANGRY YOUNG MAN SOME DAY TAKE A LOOK AT YOU AND ME, ARE WE TOO BLIND TO SEE, DO WE SIMPLY TURN OUR HEADS AND LOOK THE OTHER WAY WELL THE WORLD TURNS AND A HUNGRY LITTLE BOY WITH A RUNNY NOSE PLAYS IN THE STREET AS THE COLD WIND BLOWS Letras4U.com » letras traducidas al español IN THE GHETTO AND HIS HUNGER BURNS SO HE STARTS TO ROAM THE STREETS AT NIGHT AND HE LEARNS HOW TO STEAL AND HE LEARNS HOW TO FIGHT IN THE GHETTO THEN ONE NIGHT IN DESPERATION A YOUNG MAN BREAKS AWAY HE BUYS A GUN, STEALS A CAR, TRIES TO RUN, BUT HE DON’T GET FAR AND HIS MAMA CRIES AS A CROWD GATHERS ’ROUND AN ANGRY YOUNG MAN FACE DOWN ON THE STREET WITH A GUN IN HIS HAND IN THE GHETTO AS HER YOUNG MAN DIES, ON A COLD AND GRAY CHICAGO MORNIN’, ANOTHER LITTLE BABY CHILD IS BORN IN THE GHETTO

MIENTRAS LA NIEVE VUELA EN UNA MAÑANA FRÍA Y GRIS DE CHICAGO UN POBRE NIÑO PEQUEÑO, UN BEBE, NACE EN EL GUETO. Y SU MADRE LLORA PORQUE, SI LO QUE ELLA NO NECESITA, ES OTRA BOCA HAMBRIENTA A ALIMENTAR EN EL GUETO. GENTE, ¿NO LO ENTENDÉIS?. EL NIÑO NECESITA QUE LE AYUDEN O EL CRECERÁ, ALGÚN DÍA, PARA CONVERTIRSE EN UN ADOLESCENTE ENOJADO. ÉCHANOS UN VISTAZO, ¿ESTAMOS DEMASIADO CIEGOS PARA VERLO?. ¿SIMPLEMENTE VOLVEMOS NUESTRAS CABEZAS Y MIRAMOS A OTRO LADO?. BIEN, EL MUNDO CONTINUA Y UN PEQUEÑO CHICO, CON UNA NARIZ MOQUEANTE, JUEGA EN LA CALLE MIENTRAS SOPLA EL VIENTO FRÍO Letras4U.com » letras traducidas al español EN EL GUETO. Y SU HAMBRE ARDE. POR ESO COMIENZA A DEAMBULAR POR LAS CALLES DE NOCHE. Y APRENDE A CÓMO ROBAR. Y APRENDE A CÓMO PELEAR EN EL GUETO. ENTONCES, UNA NOCHE DE DESESPERACIÓN UN ADOLESCENTE REVIENTA. COMPRA UN ARMA, ROBA UN COCHE. INTENTA ESCAPAR, PERO NO LLEGA MUY LEJOS. Y SU MADRE LLORA. MIENTRAS UNA MULTITUD SE REÚNE ALREDEDOR DE UN ADOLESCENTE ENFADADO TUMBADO, BOCA ABAJO, EN LA CALLE CON UN ARMA EN SU MANO EN EL GUETO. MIENTRAS SU HIJO ADOLESCENTE MUERE, EN UNA MAÑANA FRÍA Y GRIS DE CHICAGO, OTRO NIÑO PEQUEÑO, UN BEBÉ NACE EN EL GUETO.

Pereza

Estoy un poco perezosa. Me cuesta escribir. Estoy leyendo... A Ruiz Zafón. ¡Qué oscuro es todo! Pero mientras leo y escucho mi música, floto en esta nebulosa que me ha regalado mi hermano.

Porque me apetece....

Joan Manuel Serrat y Joaquin Sabina interpretan "Cantares" en un concierto en el Palacio de los Deportes en Madrid durante la gira "Dos Pajaros De Un Tiro". Lo traigo aquí porque me apetece... Lo siento así.




Todo pasa y todo queda
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.

Nunca persegui la gloria
ni dejar en la memoria
de los hombres mi cancion;
yo amo los mundos sutiles,
ingravidos y gentiles
como pompas de jabon.

Me gusta verlos pintarse
se sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
subitamente y quebrarse...

Nunca persegui la gloria.

Caminante son tus huellas
el camino y nada mas;
caminante, no hay camino
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atras
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algun tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyo la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

golpe a golpe, verso a verso...

Murio el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un pais vecino.
Al alejarse, le vieron llorar.
"Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar"

golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar
Cuando el poeta es un peregrino,
Cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar..."

golpe a golpe, verso a verso

Jóvenes sensibilizados

Hoy he querido traer hasta aquí una carta, una misiva que ha escrito un joven que jamás ha conocido el maltrato. Sin embargo, ha sabido retratarlo con gran verosimilitud. El autor es Fernando Orden Rueda, de 2º de Bachillerato, de Ciencias de la Salud. IES Bioclimático, de Badajoz, y ha ganado el II Premio del II Concurso Nacional ’Carta a un maltratador’, convocado por la Asociación ’Juntos contra la violencia doméstica’


Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado... porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras... Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu ’método de disciplina’ intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?
Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe... La acobardas, la empujas, le das patadas..., patadas que yo también sufría.
Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos...Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.
Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!-dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.

Me puse contento antes de tiempo.
Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez...

Y sucedió.
Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.
Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.
Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.
Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

San Jorge

Para mí, que soy navarra, el Día de San Jorge, es uno de los días más felices del año. No me preguntéis por qué. Quizá porque es la primera mañana de primavera real que suelo disfrutar. Quizá por que paseo entre libros y eso siempre me inspira... El Día de San Jorge es como la gran polonesa de Chopin: grande, brillante, alegre, rotunda, profunda... ¡Me encanta! El dia y la polonesa.

Soy Canalla

Coincidiendo con la celebración del Día del Libro, la Asociación de la Prensa, con el patrocinio de la Diputación Provincial de Zaragoza e Ibercaja, ha editado un libro que, bajo el título de “Soy Canalla”, recoge treinta relatos breves de historias relacionadas con el periodismo. Los autores son periodistas aragoneses que, tal y como dice la contraportada del libro, “cuando los micrófonos y las cámaras se desconectan… los fantasmas que han revoloteado por la redacción durante toda la jornada de trabajo acompañan a los periodistas a sus casa. Ahuyentarlos no siempre es fácil, aunque algunos han aprendido a combatirlos convirtiéndolos en letra impresa”.
Aunque la distribución va a ser limitada, si tenéis la oportunidad de conseguirlo, os recomiendo su lectura. Mi felicitación también para el autor de la portada, Daniel García-Nieto.

Flores

Estoy escondida detrás de las flores porque su contemplación me aleja del valle gris que se extiende tras ellas.

Escapémonos

Ecapémonos tan lejos de aquí
Distantes de todo
En la oscuridad donde no haya más
Que ver en tus ojos

Escondámonos de la multitud
Del absurdo día a día
Donde todas esas cosas que perturben
No estén más en nuestras vidas, en
nuestras vidas

Para que estemos solos amor
En un día sin fin
Sin preocuparnos más
Del que podrán decir
Donde durmamos abrazados
Y si entonces nos sorprende el amanecer
Saber que estás ahí
Que estamos solos

Escapémonos por necesidad
Nos debemos tanto
Si el amor está, no hay porqué esperar
El dónde o el cuándo

Escondámonos de la multitud
Del absurdo día a día
Donde todas esas cosas que perturben
No estén más en nuestras vidas,
en nuestras vidas

Para que estemos solos amor
Y el universo se nos quede en un abrazo
Donde se esfumen esas dudas
Y esos miedos que nos quedan del pasado

Para que estemos solos amor
Es un día sin fin
Sin preocupaciones más
Del que podrán decir

Lluis Llach y "Si Arribeu"

Hoy he tomado prestada del Pandeoro una canción de Luis Llach que, en cierto modo, resume cómo me siento hoy. Se avecinan cambios en mi vida profesional. Cambios que, me temo, son en cierta manera injustos. Pero, después de ver el post de Luisa, me he dado cuenta de que yo también soy sólo un caminante. Y, como Lluis LLach en su canción, "no me sabré resignar". Aunque lo voy a intentar.

 

Si llegáis en la vida
más lejos de donde yo puedo llegar
Sabed que moriré celoso
de cada paso que me hayáis avanzado.
Que no me sabré resignar
a no ser el mejor caminante,
el atleta más fornido
y el más frondoso amante.

Y no me deis consuelo
sólo decidme si acaso;
Todo aquello que habéis visto
y yo no podré mirar,
lo más hondo de los ríos
que mis pies no mojarán,
la fragancia del cuerpo
que no podré amar,
la inmensidad de un cielo
en el que nunca podré volar
las espumas de un fuego
que no me han quemado,l
as barcas que en la mar
no podré timonar.
No me deis consuelo
que no sabré consolar.

Y porque sé que vosotros
iréis más lejos que yo,
estoy celoso y contento,
muy celoso y contento
de la suerte que habéis tenido
de la suerte que tendréis.
Sin embargo sé que nunca
no he sido fornido atleta
ni tan solo digno amante
sólo un caminante.