lamia

He despertado esta noche, cuando el silencio sonaba profundo, y he recordado tus ojos evitando mi alma.

Turbado ante el infinito, no guardas recuerdos de almohada.

Porque no los hubo.

Sin embargo, un velo doloso esconde tu cara mientras nuestros ojos bailan.

Y las lágrimas, esencia en cascadas derramada,

brotan desde mis entrañas

añorando lo que nunca fue,

supurando, sin recato,

derramándose en racimos de gotas sincopadas.

Y la foto, maravillosa, es de Miguel Ángel Latorre.

He visto a Lamia suspirando junto al arroyo. La luz, que se filtra por entre los árboles, se refleja en los cabellos que ella peina una y otra vez con la mirada perdida en el vacío. La humedad se derrama en lágrimas sobre el hayedo.

Su alter ego sigue sin tiempo. No hay momentos para la reflexión. Porque pensar induce a la lucha.... y está derrotada.

Hola, me llamo I. y "soy gorda". Esto, que es casi una declaración de principios, podría recordar a cualquier reunión de alcohólicos anónimos o de ex drogadictos.

A mí me ha costado mucho tiempo darme cuenta de que la comida constituye para mi una adicción igual que puede llegar a serlo el tabaco, las drogas o el sexo para otros. Posiblemente me doy a la comida porque no me puedo dar a ninguna de las otras tres opciones. El tabaco lo dejé hace muchos años (casi al mismo tiempo que dejé de morderme las uñas), nunca he probado las drogas y siempre he sido bastante "antigua" en el tema del sexo (cuando digo "antigua" léase fiel, comprometida, respetuosa....).

Desde la perspectiva que me da la madurez, soy consciente de mis defectos y debilidades. A pesar de una fuerza de voluntad férrea para desempeñar mi profesión y atender a mis deberes más inmediatos, la fragilidad e inseguridad que acompañan mi vida se cuelan por pequeñas grietas que el blindaje que he llegado a establecer se ha olvidado de cerrar. Por ellas se escapan las dudas en la educación de mi hijo. Por esas rendijas se deslizan mis inseguridades laborales. También por esos huecos pasan mis deseos más ocultos... que tienen que ver con palabras que empiezan por mayúscula: Amor, Familia, Amistad, Lealtad...

Desde que tengo memoria, todos mis retos han terminado con una comilona. Al igual que ha ocurrido con mis fracasos. Cuando estudiaba en la Facultad mis semanas de exámenes se saldaban con cuatro o cinco kilos de más porque sólo la comida era capaz de calmar la ansiedad con la que afrontaba las pruebas. Al recibir las notas, celebraba comiendo mis excelentes resultados. Comiendo olvidaba mis primeros fracasos amorosos y ahogándome en comida solucionaba mis dudas e inquietudes.

Con el paso del tiempo, y después de ver cómo mi cuerpo ha ido cambiando a lo largo de los años, me he dado cuenta de que yo no "parecía" gorda. Yo sólo "era" gorda en mi mente. De tal forma me empeñé en serlo que finalmente lo conseguí.

Mi gran fracaso vital se saldó con un aumento de veinte kilos, que consiguió situarme por fin entre las féminas de "talla grande", con los problemas que ello conlleva. Durante siete años he tenido problemas para encontrar ropa de mi talla, para -una vez adquirida- no verme bien con lo que conseguía ponerme.

Desde ese profundo pozo en el que he vivido una larga temporada, finalmente recordé esa fuerza que desde siempre me acompaña y, paso a paso, escalé las paredes hasta casi llegar al brocal. Desde ahí, sentada a horcajadas, contemplo en este momento lo que me rodea. Todavía sufro riesgo de caídas. Algunos días, aunque me agarro con fuerza a los bordes, noto como resbalo y vuelvo a atisbar la negrura del fondo. Sin embargo, trato de que esa fuerza que me acompaña prevalezca al canto de sirena que me confunde y me lleva hacia otros mundos.

Hola. Me llamo I. y "sigo siendo" gorda.

Se escucha el viento. Sopla moviendo las hojas de los árboles al tiempo que la pluma rasguea el papel en trazos dudosos. Las manchas de tinta sobre la hoja blanca son como borrones inciertos de nubes tempranas. Recta la espalda, el brazo doblado. La cabeza reposa a un lado tratando de encontrar el camino adecuado. Entre el corazón y la palabra. No obstante, la senda que une ambos mundos es ardua, no exenta de errores. Y en los márgenes acechan pensamientos traidores a la espera de un desliz. Un resbalón inesperado que permita a la palabra verbalizar ideas inconexas que prostituyen la realidad del corazón.

Mientras el viento agita el paisaje, el alma se debate por llegar a la palabra. Pero la hoja sigue blanca. La savia que fluye a través de la pluma no dota de vida a un papel que permanece exangüe y agotado. El corazón bombea: sentimientos, deseos, esperanzas, anhelos. La palabra atisba imágenes de todo ello más no contribuye a ponerles un nombre. Por eso, una carta sigue sin ser escrita.

Ella se sienta cada tarde. Contempla las flores del alfeizar mientras atisba el susurro que producen las hojas en una caricia leve, temerosa, de la que espera que aprendan el corazón y la palabra. Sin embargo, cuando cada tarde coge el papel y prepara la pluma, la senda que une ambos mundos se llena de obstáculos que impiden el paso de ideas y las llenan de broza y añaden cargas inútiles en un viaje demasiado largo y cuando al final un sentimiento llega al papel ha cambiado tanto que el corazón no lo reconoce. Sin embargo, la palabra lo hace suyo, lo asume y traslada.

Cuando la carta llega a su destinatario, las palabras han manipulado el corazón y todo se ha vuelto una gran mentira.

La foto es de F. González

Para él, pues aún ignorándolo, ha calentado mi corazón devolviéndole la vida.

La foto es de Miguel Ángel Latorre y el poema, que traigo desde el blog de Le Mosquito , es de Nizar Kabbani, traducido por María Luisa Prieto.

Cada vez que viajo en tus ojos

siento que monto en una alfombra roja,

me eleva una nube rosa

luego otra violeta

y giro en tus ojos, amor mío,

giro, como la tierra.

Tarde de domingo. Un Nocturno de Chopin. Tristeza y melancolía.

El cielo ha nacido azul pero hoy todo parece cubierto de un vaho de niebla y sombra.

Incluso el agua del río que recorre la ciudad se asemeja al mercurio gris.

Un vaho de luz opaca esconde hoy la alegría. Me ahogo en mi soledad.

Soñaba anoche que encontraba una nueva luz, un faro que el sol anula porque resulta ser espejismo.

Pena de domingo. Tarde de Chopint. Nocturno... "Melancolía".

La nostalgia que ha sacado a Lamia de su letargo esta mañana discurre pareja al arroyo junto al que peina sus largos cabellos. Con cada pasada, el peine de hueso que acaricia su melena deshace las hebras en dulces cascadas de seda. El rumor del agua, que acompasa sus movimientos, se desliza entre las hojas haciéndose hueco a través de los cúmulos verdes de musgo aferrados a la roca.

Lamia inclina su cabeza tratando de captar el lejano murmullo de las hojas más altas de las hayas que guardan sus secretos. Las esquirlas de aire que traspasan los haces de luz hablan de una historia que aún está por llegar. El bosque entero, en complicidad con el viento, desvía los rumores creando en torno a Lamia una corriente circular preservándola del resto.

Pero Lamia espera a su Humano. En los lejanos años de su despertar, Mary le habló de un futuro incierto, poblado de seres ajenos a su naturaleza. Un lugar en el que todo le resultaría extraño y para el que volvería a nacer a través del amor.

Mientras Lamia deja el peine sobre la roca y juguetea con sus dedos en la espuma que el agua crea al pasar sobre las hojas, éstas palidecen tras su paso, en simbiosis con la roca, sirviendo de lecho al arroyo que discurre en un viaje hacia otro mundo.

Poco a poco el aire cambia permitiendo que el viento susurre en su oído ecos lejanos. Un rumor de pasos temerosos que se adentran en la espesura viene a mezclarse con un suspiro hondo y profundo. Lamia alza sus ojos hacia esa estela de olor desconocido que penetra la espesura como un dardo que busca su diana. Tan cerca y tan intenso que Lamia estira sus dedos, tratando de asir lo imposible. Tan cerca que la luz que le precede casi la ciega. Pero Lamia, junto al río, vuelve a peinar sus cabellos.

La foto, que me ha inspirado (y mucho), es de Miguel Ángel Latorre

Hemos vuelto a bailar. Tu piel contra la mía.

Equilibrio de fuerzas contrarias.

Combate de euforia y miedo, materia y espíritu.

Desencuentro melódico en un dos por cuatro.

Mientras mi alma te anhela,

en esta búsqueda longeva de pasos desiguales,

mi cuerpo, ajeno al roce exacto de cuerpos y deseos.

Cha, cha, cha: chapoteo ligero.

Mi mente aletea asustada: siento tu piel contra la mía.

Ojos ajenos espían nuestras miradas.

Tu aliento resuena sobre las gotas de sudor resbalando en mi espalda.

Envidia de este baile que marcamos enredados en un sinfín de abrazos y caricias.

¡Lástima de baile! ¡Qué pena de miedo!

Miedo a sentir: tu piel contra la mía.

Soledad. Amante ingrata.

Te busco y no estás.

Si te rechazo, me ahogas.

Soledad. Cruel. Ingrata.

Suave y aterciopelada, duna en invierno,

la piel de tu rostro resbala en mi mano.

Acción desmedida.

La niebla ha extendido su manto de nubes

sobre mi almohada,

gotas de escarcha en lágrimas rotas perlaban tu cara.

Caricia indiscreta en un pómulo suave.

No te gusta. Empeño imposible,

Hollaré la arena y construiré montañas a partir de nada.

Amor ¿puede ser? No lo sé.

Quizás mañana.

Despierto y estás ausente,

me evado en misterios de luna.

Busco una esperanza.

De día recuerdo promesas calladas.

Al atardecer, cuando el sol se acaba,

tu piel, cuero fibroso, protege mi alma.

Tu brazo en mi espalda; cinturas... opuestas.

Pasos que doy, mi mano en tu rostro.

Mirada profunda.

Fluido de vida que derrama savia.

Camino de nuevo en el alba encendida.

aunque esa luz que atisbo,

soplo victorioso,

me resulta extraña.

Tu mano me enlaza y, haciendo un requiebro,

exhausta abandono el camino de hielo, perlado de escarcha.

En el resplandor de esta madruga,

cuando el rocío lava excesos de almohada,

tu mano en mi espalda calienta mi alma.

(Faltan ocho días. Después, ésta es la imagen que impregnará mi retina)

Arena limpia y brillante. Mar de sal.

Esperanza.

Las olas crecen, se multiplican.

Sobre la playa.

En una avalancha de agua.

Avanza y retrocede. Asustada.

La cresta de espuma mantiene la calma.

Más cuando el sustento reposa en la tierra,

jugo salobre se extiende con calma.

Acaricia mi piel. Crece y se aplana.

Espuma de noche que roza mi Ser.

Mar de esperanza.